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¿Un año es mucho o poco cuándo se trata de proyectos? Depende, por ahí uno tiene toda un parafernalia de ideas y, de golpe y porrazo, se va todo al carajo porque esto es Argentina o porque la vida te llevó por caminos insondables.
La cuestión es que, desde hace justamente 12 meses, tengo la dicha de compartir este espacio de libertad que me da muchas satisfacciones. No es poco, en una provincia donde no es muy fácil hacer periodismo sin tener la espada de Damocles sobre tu cabeza.
Debo dar las gracias a ustedes, mis lectores, que lo han hecho posible.

Cromañón

Esta tarde se conoció el fallo judicial por la tragedia de Cromañón. No voy a entrar en consideraciones jurídicas porque, sencillamente, no soy abogado, y por respeto a las víctimas y a sus familiares. Sólo deseo recalcar dos cuestiones, tratando de alejarme de la presión social que el tema merece: Una, que los condenados no vayan a prisión hasta que la sentencia quede firme suena a total discriminación, en un país que tiene a miles de personas presas sin condena. Segundo: esta nota confirma que la seguridad en los lugares cerrados continúa a la buena de Dios. ¿Por qué nos llaman República de Cromañón?

Tributo a Fernando Amman

"...Su padre Fernando no cejó jamás de buscarla. Junto a uno de sus hijos, hizo lo que tenía que hacer: recurrió al general Santiago Omar Riveros, dolorense y ex compañero de secundario, a fin de interceder por la vida de su hija Susana. A cargo del todopoderoso Institutos Militares, el militar desconoció a su ex camarada:"Esto es una guerra. De este lado estamos nosotros, y del otro los subversivos donde su hija estaría mezclada. Nada puedo hacer". Amman, lleno de odio e impotencia, estuvo a punto de ser detenido por el alboroto causado. Nada lo detuvo, sabía que su sangre no tenía ninguna cosa que ocultar..." (Héctor Jacobo. La Estrategia de los Azahares, pág. 103, Narvaja Editor, 2004)

Finalmente se hizo justicia con el represor Riveros, condenado en juicio oral a prisión perpetua por el homicidio del joven Floreal Avellaneda y por el secuestro y torturas a su madre, Iris Pereyra, durante la última dictadura.

Caretas

Observar a periodistas cordobeses que se rasgan las vestiduras explicando semanalmente los deslices y atropellos económicos del gobierno kirchnerista y, al mismo tiempo, insistir con estas groseras entrevistas a personajes que nada tiene que decirnos, o, para dejarlo más claro, que ya demasiado daño le hicieron a muchos argentinos de buena voluntad, es realmente lamentable. Yo quisiera saber qué cuestiones o qué intereses se plantean editorialmente a la hora de elegir este tipo de notas.
Es tiempo de que algunos colegas se saquen las caretas.

Empleos cautivos

A veces son hechos que ocurren delante de nuestros propios ojos y quedan en el anonimato hasta que alguien se anima a blanquearlos. A este caso, se le suma una denuncia similar de la semana pasada en contra de la diputada Diana Conti, realizada públicamente por un periodista del diario Crítica de la Argentina y ex empleado de la legisladora kirchnerista en los años '90. Pareciera ser una práctica corriente y extorsiva en un contexto de tanta desocupación.
Algo huele mal en las legislaturas de este país...

Cuentos para futboleros

Hace unos días se entregaron los premios a los 10 ganadores del I Concurso Nacional de Cuentos de Fútbol Roberto Santoro, organizado por Ediciones Al Arco. Entre los mejores, figuró el de mi gran amigo Alejandro "Pepa" Castellani, con el que viajamos a Capital Federal para asistir al evento organizado en la bodega del histórico Café Tortoni.
Nuestros inolvidables narradores futboleros como Osvaldo Soriano y el Negro Fontanarrosa han dejado este digno semillero, con un texto que nos moviliza gratamente a los que disfrutamos y amamos ver rodar la pelota en una cancha.
En el caso del Ale, démosle una manito adquiriendo un ejemplar al mail: castellaniaf@hotmail.com

Miguel descansa en las Altas Cumbres

Tributo

Ahí estás

Tendido en el crepúsculo

mirando al cielo

jugando a no respirar

Soltándole la mano al mundo

que te retiene

incrédulo

sin entender tu postura lúdica

Curioso de tus pupilas

esperando un guiño

por si acaso

Pero sigues ahí

dormido

fiel al silencio condolido del viento

que entra por la habitación

Único erudito

en descubrir tu táctica

de Miguel en reposo

en paz

Decides

que el alma te guíe

por los pasillos de tu casa

Comes

Bebes

tu propia templanza

Y permaneces

así

como un fantasma acogedor

sobrellevando la propia ausencia

No te detienes

Sigues viviendo

entre la mesa de un bar

rodeado de hermanos

tus hermanos

de sangre coagulada en dicha perenne

Compartiendo

los instantes de una foto

de candor en sepia

Prosigues

rebobinando el tiempo

a tu antojo

Desviviéndote en plácida dulzura

dando de comer vida a papá y mamá

que

a espaldas de las Sierras Grandes

vomitan su dolor por Gustavito

Y los cobijas

en tu corazón de árbol

sin importar que tus ramas

se van quedando sin gajos

sin pájaros

sin tu propio bastón de savia

Y a medida

que el tiempo se diluye

sigues desnudando de vida

tu propia vida

Ominoso pecado

al que regresas

convencido

de que el amor

es desprendimiento

misterioso

como los augustos copos de nieve

de estas Altas Cumbres

que

sin estar advertidas

besarás para siempre con tus huellas

Una y otra vez

vuelves

como la marea

a golpear

las rocas de tu juventud

millonaria en gozo

por la democracia recuperada

Perfumada con el brizne del asfalto

en barrio San Martín

Sediento de tu amor por Laura

que pronuncia tu nombre con un beso

y hace estallar tu boca en centellas fulgurantes

Y no dejas

de caminar tu vida

caprichoso

desoyendo los recaudos

torpes

que te sugieren renunciar a lo que fue

a lo que fuiste

como a las calles

de tu Dolores

que te observan

regresar

atónitas

sin dar crédito a tu obstinación

de abrazar a tus amigos

vigorosos témpanos

fieles

como los azahares florecidos de la Plaza Mitre

a compartir

la dicha de picardías adolescentes

Y tu casa natal

cobija al niño

que da sus primeros pasos

arropados en baldosas de algodón

en enormes patios

de tibia mansedumbre familiar

Finalmente

cuando todo tu ser

troca en vientos embrionarios

rociado de tu augusta génesis

regresas

al útero de mamá

sin sospechar

que

en ese preciso instante

estás siendo condenado a un destino de entrega frugal

a dejarnos

en compañía de vos mismo

de los días con sus noches

de las flores con sus tallos

de las aves con sus vuelos

A recorrer

junto a ellas

el infinito que te abraza

para siempre